ESCRITURA CREATIVA

Por favor, ¿quién me ayuda? (parte IV - final)
Laura Freitas

No es necesario practicar las diligencias, yo explico todo lo ocurrido. Tenía motivos para el pánico. El individuo que me preguntó si yo nunca había visto a dos amantes peleando era verdaderamente pavoroso. Os juro que era muy digno de una película de terror.

Estoy de acuerdo en que soy un poquito exagerada y un tantito ingeniosa, sí, algunas veces, raramente, soy curiosa, pero la curiosidad a mí no me llega a obsesionarme, las transgresiones, aunque pequeñas e inocentes suscitan el miedo, que es paralizante. Cuando entré en la casa de los horrores no contaba con aquellos gritos y actitudes descabelladas, justo al contrario, preparé mi espíritu para entrar en un tranquilo hostal de estudiantes y mirar una simple foto en la pared, quizá de la playa de Copacabana.

La sangre era poca, unas gotillas, caramba, sangre es sangre. El desgraciado, aterrorizante ser, sangraba por la nariz, había sido agredido a puntapiés por su truculento amante. Bueno, soy absolutamente pacifista y correcta políticamente, como ya expliqué, pero esa víctima mereció las patadas, era un grosero y por sus palabras y actitudes descalificadoras, se nota, seguramente, que es un sadomasoquista.

Pucha, nada que ver con Miguel, su amigo o amiga y sus pandillas vulgares.

La entrada disputadísima, la revendí por un buen precio delante de la taquilla donde la había comprado, - una vez que las plazas del teatro estaban agotadísimas -, a un fan de la actriz, por supuesto era un estudiante, no sé de que y no me interesa saberlo.

Los documentos, aquellos que habían armado el quilombo, los eché al canasto.

Después del magnífico espectáculo con la divina actriz, fui a cenar a Lapa, un barrio bohemio y pintoresco, lleno de historias interesantes e intrigantes, caramba, allí las escenas callejeras llenan los periódicos y el misterio de los acontecimientos mata de curiosidad a los ciudadanos comunes. La Lapa, la región del puerto y los suburbios oscuros, me encantan... Leer más...

ESCRITURA CREATIVA

Por favor, ¿quién me ayuda? (parte III)
Laura Freitas

La calle era normal, ubicada cerca de la Universidad y como las demás calles de barrios residenciales mezclaba casas sencillas, grandes, medios y pequeños departamentos.

El número indicado tenia algo de conventillo y mucho de hostal para estudiantes nada ricos.

Paseé cinco veces delante de su puerta descolorida y abierta. La primera vez le dediqué una mirada fugaz, casi vi una fotografía. La última vez, una mirada penetrante y tranquila, puesto que el lugar me pareció pacífico.

Hace falta a la vida un poco de emoción. Odio la monotonía, por ese motivo estudio español en el Instituto Cervantes, mi profesora se llama Belén y mis compañeros son insistentes, pero realmente entré en esa casa solamente para ver si la foto que había descubierto en la pared era de la playa de Copacabana.

No di dos pasos en el ancho y largo pasillo, cuando escuché con todas las letras la palabra "homosexual" y ya me apresuraba a salir, pensando que a pesar de ser yo políticamente correcta, no quedaba bien una señora mayor en un antro de maricones, cuando un alto, gordo y sonrosado hombre salió corriendo después de haber gritado desaforadamente algo como:" te engañas si piensas que voy a sostener tu vida inmoral y escabrosa" y agregó: “se acabó la farsa”.

¿Qué cambiaría en mi vida si aquella maldita foto en aquella pared cursi de aquella tenebrosa casa fuera de Copacabana, de Ibiza o de Osama Bin Laden? ¡Absolutamente NADA!

Claro, aquel líquido rojo que escapaba bajo la puerta era tinta, allí debía de vivir un pintor, pero no existía una explicación pragmática ante algunos hechos concretos: mis pies estaban pegados al suelo, mi ropa estaba tan mojada de sudor que uno pensaría yo me había bañado en una exuberante cascada, mi boca estaba abierta y seca, mis ojos aterrorizados y me invadía un sentimiento que un filólogo nombraría: pánico.

(continúa)

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ESCRITURA CREATIVA

Por favor, ¿quién me ayuda? (parte II)
Laura Freitas

Su apellido poco usual ayudó y lo encontré.

Algo de lo que escribió en su página web, verdad o no, coincidía con lo que me había dicho, pero no todo, y mucho, incluso me sorprendió.

Le dejé un mensaje: "Compré tu entrada para el teatro, para el sábado, en atención a tu pedido. Llámame, quiero pasarte mi dirección y confirmar cuándo te lo dejaré en la portería de mi comunidad".

Yo no quería recibirlo en mi hogar, era un casi desconocido, no le pasaría el número de mi departamento, sería una exposición innecesaria para mi familia y mi intimidad.

No me contestó el mensaje. No me llamó al móvil. Por supuesto volví a su página web donde había una dirección de correo electrónico y un número de teléfono.

Le envié un mensaje de correo electrónico, - quizás sin tiempo no miraba su página de la red social -. Tampoco me contestó.

Me perseguía la responsabilidad, me empeñaría al máximo. Como tenía su nombre completo, busqué en la guía de teléfonos en Internet. Para mi suerte, encontré su número. Lo llamé. Terminaría, así, mi tarea de ángel responsable. Me atendió alguien, que en verdad no puedo garantizar si era hombre o mujer, la voz me dejó en duda, pero esa persona me informó que Miguel estaba ocupado y no podía atenderme.

Le expliqué, a su amigo o amiga, sobre la entrada y pedí que le preguntara si todavía le interesaba el ingreso.

Miguel me había parecido empeñadísimo en ver la obra y la interpretación de una diva del teatro brasileño. Agregué que yo perdería mi dinero ya que en mi familia o entre mis amigos no había estudiantes, aclaré vehementemente que me dolía perder un ingreso, no tanto por el precio, era poco costoso, sino por la oportunidad que se perdía de ver una bella obra y un grandioso trabajo actoral. Finalmente dejé muy clarito que para mí lo más importante de todo era devolverle, a Miguel, sus documentos.

Un par de horas después me telefoneó el amigo o amiga para decirme que Miguel curraba tantísimo y suplicaba a mi bondadoso corazón que le llevara, a su dirección, la ambicionada entrada y sus preciosos documentos.

Aunque dije que no iba a ir, sin embargo quería conocer la ubicación por pura curiosidad. Soy mayor, jubilada y muy canosa, lo que me garantiza alguna experiencia de vida, y absolutamente sensata, y también muy curiosa.

Claro, yo no entraría en el edificio, solamente llegaría hasta la calle indicada y de lejos miraría el ambiente. Habría que ser muy tonta e inocente para entrar espontáneamente en un lugar, que tal vez fuera una caverna de lobos. Soy sensata y muy, muy racional y ¿para qué sirve el correo, los carteros, los mensajeros, los botones, los entregadores profesionales... y los etcéteras?

(continúa)

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Al entrar en diciembre inauguramos una nueva sección: ESCRITURA CREATIVA, donde abrimos espacio para la imaginación y para el trasvase de géneros: novela, cuento, poesía, pensamiento, metafísica, filosofía, arte, foto, video... En nuestra nueva sección los vuelos son altos y están construidos de sueño, realidad y ficción. 
Contamos con todos los amigos para publicar muchos y bellos trabajos. 
Hoy empezamos con un relato de ficción en cuatro capítulos; esperamos que os guste. 
Muchas gracias por compartir con nosotros la insistencia.

Por favor, ¿quién me ayuda? (parte I)
Laura Freitas

La cola frente al teatro era muy grande, la obra era exitosa y la actriz un icono de la dramaturgia brasileña.

No sé dónde leí una entrevista con un escritor argentino, -quizá del estupendo Fernando Sorrentino, autor de geniales cuentos inquietantes que mezclan misteriosos crímenes y personajes enigmáticos que atrapan al lector y plantean intrigas-, pero al grano: leí que en los cuentos la verdad de la vida del escritor y la mentira de la ficción se confunden. Sin pretensión, en este modesto texto también la verdad y la ficción se mezclan, hasta el punto de yo no saber separar la realidad y la imaginación, pero el hecho pasó conmigo personalmente.

Nuestra charla empezó cuando el muchacho, que llamaré Miguel (vete a saber por qué), me dijo que era su última oportunidad de ver la obra, una vez que estaba en fin de temporada y que él ya había intentado comprar la entrada otras veces, pero el teatro siempre estaba con su aforo agotado. Nuestra plática versó sobre la vida: la mía, la de él y la de otros, pero siempre con foco en los espectáculos, Miguel era estudiante de Teatro.

Como tantos emigrantes en las grandes ciudades, él era de un pequeño pueblo campesino y soñaba con las luces de la escena.

Su padre había permitido que viniera a Río de Janeiro, a estudiar para veterinario y volver a su hogar como dueño de una buena técnica para mejorar la raza bovina de su hacienda. Miguel me dijo que se desdoblaba para estudiar Veterinaria – porque no podía decepcionar a la familia –, y también Teatro, su gran pasión, además de trabajar para agregar un poco de dinero al poco que su padre le enviaba. Incluso me confidenció algunas desdichas.

El tiempo pasaba y la cola no andaba, ocurrió un problema con la computadora de la taquilla y la venta de entradas iba muy lenta.

Mi compañero de cola y de charla dijo que por desgracia no podía quedarse allí por más tiempo y volvería a su trabajo. Le animé, dije que ahora faltaba poco, pero trabajo es trabajo.

A la despedida me apiadé de Miguel y me ofrecí para comprarle la entrada; le pasé el número de mi móvil y quedamos en que me llamaría por la noche, entonces yo le informaría sobre mi dirección para que buscara su entrada y me lo pagara. Él quería dejar el dinero para la adquisición, pero yo no se lo acepté, había la posibilidad de aforo completo del teatro antes de comprar la tal entrada. Miguel no dejó el dinero, pero me entregó una copia de su tarjeta de identidad y el documento comprobatorio de su situación de estudiante para la compra especial, con descuento de 50%, limitada a los estudiantes.

Compré mi entrada para el espectáculo del viernes y para Miguel, en atención a su pedido, le compré un ingreso para el sábado.

Era el martes, esperé que me llamara por la noche como quedamos y nada, al día siguiente tampoco. Su entrada era para el sábado, había tiempo.

El jueves, me preocupé. Y ya no sé cómo estaba mi estado de ánimo cuando conecté Internet y busqué algunos sitios de Redes Sociales con el objetivo de encontrarlo. Su apellido poco usual ayudó. Lo encontré, mejor, lo reencontré.

(continúa)

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Declaración de libertad

Fatima Paschoal

Una de las películas que más han influido en mi vida y en mi forma de pensar el mundo es “Blade Runner”. A partir de un argumento futurista, el tema que se presenta es profundo y esencial para todos nosotros, seres que vivimos esclavizados por el fatalismo de la muerte. La presencia de la muerte nos inclina a preguntarnos: ¿Qué es la libertad? ¿Es posible vivir para siempre?

En mi opinión, la conclusión de la película es que no hay libertad total, ni para humanos  ni para “replicantes”, (robots virtualmente idénticos a los humanos que aparecen en la ficción cinematográfica). Estamos todos atados al mismo destino: nosotros, todos, tenemos un plazo de validez.

La verdad es que el tema de la vida como tiempo finito  está ahora muy presente en mí porque estoy empezando una nueva fase de mi vida: la jubilación, y me doy cuenta de que...¡hay vida después del trabajo! ¡Estoy segurísima!

A partir del momento en que llegué a esa conclusión, una ola de libertad invadió mis días y noches. La ola invadió también mis acciones y empecé a sentirme como si pudiera hacer de todo un poco. Muchos proyectos habían vivido encerrados en una oficina en la que la creatividad y la vida intelectual eran casi un sueño perdido, por lo menos  fue así durante treinta años. En el mejor de los casos, era posible conocer a una u otra persona con la que se podía charlar sobre temas más interesantes que las tareas cotidianas.

Cuando leí que nuestra libertad era una “libertad condicional”, tomé conciencia de ese hecho de forma abrupta porque esto es la más pura verdad. Me encontré una vez más reflexionando sobre mis emociones y decidí que si es por un tiempo determinado que tengo la oportunidad de aprovechar la vida, voy a aprovecharla.

En aquel momento, empecé a escribir porque junto a “Los Insistentes” creo que puedo vivir algo que dejé en el pasado: las ganas de escribir, de hacer poesía con las cosas más sencillas, de pintar cuadros y conocer a personas que, como yo, “piensan el mundo” y, seguramente, lo desean mejor.

Esto me recuerda una frase de Friedrich Nietzsche: “Si se muere el pensamiento, se muere el alma”. Como el pensamiento es totalmente libre, sigamos viviendo la libertad en su plenitud.

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La voz del poeta

Los Insistentes

Luis García Montero / Foto: Cíntia Paiva

La POESÍA es una de las manifestaciones literarias más antiguas que se conocen. Es difícil establecer su origen , se han estudiado inscripciones jeroglíficas egipcias del año 2.600 a.C., y se las considera las primeras poesías de las que hay registro.

Por definición, la POESÍA es la manifestación de la belleza a través de la palabra y es capaz de transmitir profundos sentimientos. Podemos conocer un poco de esta manifestación literaria en nuestros días gracias a los poemas de Luis Garcia Montero.

El poeta ha participado junto a su mujer, la escritora Almudena Grandes, en el Café Literario celebrado en septiembre en el Instituto Cervantes de Río de Janeiro. Publicaremos próximamente otros artículos sobre el evento.

Pincha aqui para oír cuatro de los poemas – Dedicatoria, En llamas, La inmortalidad y Primer día de vacaciones – en la voz del poeta.Y si quieres acompañar la audición leyendo los textos, pincha en Leer más.
 
Dedicatoria
Si alguna vez la vida te maltrata,
acuérdate de mí,
que no puede cansarse de esperar
aquel que no se cansa de mirarte.


En llamas
Canciones que no pueden ser cantadas,
banderas que me manchan con su sangre las manos,
libros oscurecidos por el tiempo,
plazas que sólo existen en las fotografías.

Como el águila vivo
en un bosque incendiado.
El brillo de mis ojos es de llamas extrañas.
Me persiguen las ascuas de una luz enemiga.

Y vuelo, vuelo,
sin un lugar a salvo, sin poder detenerme.

La inmortalidad
Nunca he tenido dioses
y tampoco sentí la despiadada
voluntad de los héroes.
Durante mucho tiempo estuvo libre
la silla de mi juez
y no esperé juicio
en el que rendir cuentas de mis días.

Decidido a vivir, busqué la sombra
capaz de recogerme en los veranos
y la hoguera dispuesta
a llevarse el invierno por delante.
Pasé noches de guardia y de silencio,
no tuve prisa,
dejé cruzar la rueda de los años.
Estaba convencido
de que existir no tiene trascendencia
porque la luz es siempre fugitiva
sobre la oscuridad,
un resplandor en medio del vacío.

Y de pronto en el bosque se encendieron los árboles
de las miradas insistentes,
el mar tuvo labios de arena
igual que las palabras dichas en un rincón,
el viento abrió sus manos
y los hoteles sus habitaciones.
Parecía la tierra más desnuda
porque la noche fue,
como el vacío,
un resplandor oscuro en medio de la luz.

Entonces comprendí que la inmortalidad
puede cobrarse por adelantado.
Una inmortalidad que no reside
en plazas con estatua,
en nubes religiosas
o en la plastificada vanidad literaria,
llena de halagos homicidas
y murmullos de cóctel.
Es otra mi razón. Que no me lea
quien no haya visto nunca conmoverse la tierra
en medio de un abrazo.

La copa de cristal
que pusiste al revés sobre la mesa,
guarda un tiempo de oro detenido.
Me basta con la vida para justificarme.
Y cuando me convoquen a declarar mis actos,
aunque sólo me escuche una silla vacía,
será firme mi voz.

No por lo que la muerte me prometa,
sino por todo aquello que no podrá quitarme.


Primer día de vacaciones
Nadaba yo en el mar y era muy tarde,
justo en ese momento
en que las luces flotan como brasas
de una hoguera rendida
y en el agua se queman las preguntas,
los silencios extraños.
       
Había decidido nadar hasta la boya
roja, la que se esconde como el sol
al otro lado de las barcas.            

Muy lejos de la orilla,
solitario y perdido en el crepúsculo,            
me adentraba en el mar
sintiendo la inquietud que me conmueve
al adentrarme en un poema
o en una noche larga de amor desconocido.
     
Y de pronto la ví sobre las aguas.

Una mujer mayor,
de cansada belleza
y el pelo blanco recogido,
se me acercó nadando
con brazadas serenas.
Parecía venir del horizonte.
       
Al cruzarse conmigo,
se detuvo un momento y me miró a los ojos:
no he venido a buscarte,
no eres tú todavía.
    
Me despertó el tumulto del mercado
y el ruido de una moto
que cruzaba la calle con desesperación.
Era media mañana,
el cielo estaba limpio y parecía
una bandera viva
en el mástil de agosto.
Bajé a desayunar a la terraza
del paseo marítimo
y contemplé el bullicio de la gente,
el mar como una balsa,
los cuerpos bajo el sol.
      En el periódico
el nombre del ahogado no era el mío. Leer más...

Tierra de Mujeres: Los Mosuo

La etnia Mosuo y su peculiar modo de vivir es el tema del documental Tierra de Mujeres: los Mosuo, de la cineasta china Xiaodan He, hija de antropópologos y descendiente de una rama de este pueblo. Después de ver el documental, Mara Rigaud Pantoja, Saionara Mendes y Márcia Andréa dos Santos Paz han querido escribir sus comentarios para Los Insistentes:  

Mara Rigaud Pantoja

El documental Tierra de Mujeres trata de la etnia Mosuo, una comunidad regida por el matriarcado localizada en el sudoeste de China, a los pies del Himalaya. A mi me encantó conocer los rasgos culturales de este grupo.

El aislamiento de la región ha permitido que el sistema del matriarcado surgiera y se mantuviera, incluso en tiempos del comunismo. Me fascina pensar que todavía existen grupos como los Mosuo.

Tienen una organización social muy distinta, en cuyas tradiciones se destaca la inexistencia del matrimonio. No existen maridos. La vida social es armoniosa y si algo ocurre, pueden buscar a otra pareja. La propiedad pasa de madres a hijas y son las mujeres las que toman las decisiones importantes. Los hombres colaboran en las tareas pesadas del campo pero son las mujeres las que asumen lo demás. El grupo familiar está formado por una mujer, sus hijos, su madre, sus hermanos, sus hermanas y los hijos de esas hermanas. No existe la figura del padre y el tío materno es quien asume la figura masculina en relación a los niños.

Cuando cumple trece años, la mujer Mosuo recibe la llave de su propia habitación y, a partir de ese momento, puede tener relaciones sexuales con los hombres que quiera. La mujer que tiene una unión libre no es mal vista en su comunidad. Los encuentros se realizan a partir del anochecer y los hombres vuelven a sus casas maternas antes del amanecer. Cuando hay hijos, son adoptados por la madre. Hay quien dice que los hombres se vuelven irresponsables. Yo no diría eso. Lo que pasa es que trabajan para sus hermanas.

Los hombres y mujeres nunca viven juntos. A mi modo de ver, el vivir diario termina en peleas y separación. No los unen el dinero ni los hijos. No se sienten parte de la misma familia. Se mantienen juntos solo por el afecto. Así que cuando este desaparece, nada los une y se separan.

En los años 70, después de la revolución cultural, se intentó imponer el matrimonio y la monogamia pero las tradiciones culturales de los Mosuo se mantuvieron. Sin embargo, es necesario reflexionar sobre cuánto las nuevas rutas comerciales, las carreteras y el turismo modificaron el aislamiento y las tradiciones de los Mosuo.

Me sienta fatal que los turistas no respeten sus tradiciones. Quieren satisfacer sus fantasías sexuales con las jóvenes Mosuo, sin percibir el contexto en que ellas viven. No comprenden que la unión libre no es sinónimo de libertinaje ni de libertad sexual desreglada. Por otra parte, muchas jóvenes Mosuo son llevadas, por varios motivos, a la prostitución, contribuyendo al mal comportamiento de los turistas.

Saionara Mendes 

En principio me encantó saber que es posible vivir en una organización femenina con esa división de tareas en paz y con felicidad. ¡Es fantástico! Me fascina esa sociedad femenina ya que no se distancian de sus hijos, forman una familia de sangre y la mantienen unida.

La figura paterna no tiene un papel importante, pues los padres no conviven con sus hijos. Viven en las casas de sus madres con sus hermanas, hermanos y sus sobrinos.

Las chicas cuando cumplen trece años pasan a llevar un vestido de mujer y así son consideradas mujeres.

Es normal que los hombres visiten a las mujeres por la noche y temprano vuelvan para sus casas. Cada relación dura el tiempo deseado. Pienso, ¿cómo no se enamoran y no sufren cuando el otro no le desea?, ¿no sienten celos? Además, cada uno puede mantener relaciones con más de un compañero. Después de los años 60, con el comunismo, la civilización Mosuo pasó a ser considerada promiscua, pero con el tiempo volvió a ser aceptada.

Un sitio precioso y con su civilización diferente pasó a atraer el turismo. Las personas pensaban que el sexo libre defendido por los Mosuo era una práctica sin reglas. Tanto los hombres como las mujeres se sintieron mal con la visión y el comportamiento equivocados de los turistas.
Creo que lo que pasa es que los turistas no están preparados para entender el modo de vida tan diferente de los Mosuo. Aunque los turistas no estén de acuerdo deberían respetar esa civilización antigua, pues están en sus tierras y en contacto con sus costumbres. Ese antiguo modo de vida sobrevivió por tanto tiempo, con tanta felicidad y ahora está próxima al fin y quizá abocada a ser conocida o recordada solamente en los libros de la historia de la humanidad.

Los Mosuo fueron seducidos por la nueva realidad traída por sus visitantes. En la actualidad hay pocos que persisten en las tradiciones. La civilización moderna y los medios de comunicación son muy poderosos.


Márcia Andréa dos Santos Paz

Me encanta la sociedad Mosuo, es una sociedad matriarcal, son las mujeres quienes ocupan los principales puestos y son responsables de todas las decisiones incluso en la hora del sexo.

Me fascina la cultura Mosuo, es una cultura diferente a la que estamos acostumbrados. No hay contrato matrimonial, ellos viven una unión libre. Cuando una mujer y un hombre se corresponden mantienen una relación que puede durar veinte años o días con cada uno viviendo en su casa. Los encuentros ocurren por la noche y cuando ellos sienten deseo. Si el amor acaba, se separan y están libres para vivir otras relaciones.

A los trece años las chicas son sometidas a un ritual que las convierte en adultas preparadas para tener relaciones sexuales.

Los hijos de las relaciones Mosuo son criados siempre por las mujeres. No existe la palabra padre y, en algunos casos, se desconoce quiénes son los padres de sus hijos.

Sin embargo, los hombres no son tratados como personas inferiores, son amados, respetados y criados con cariño por las madres y cuando crecen ayudan en la crianza de los niños de sus hermanas, son los tíos que representan la figura paterna.

A mi modo de ver es una cultura que tiene que ser respetada como cualquier otra. Los Mosuo quieren respeto por su forma libre de vivir. No hay cobranzas y tampoco disputas. Para ellos es una forma de vida feliz y sin compromiso.

El turismo es bueno para el desarrollo de la población Mosuo, pero es una amenaza. Muchos turistas son atrevidos y buscan realizar sus fantasías sexuales, piensan que el modo de vida de los Mosuo es pervertido y no comprenden que es una tradición.

Al final, con tantos turistas, ¿cómo mantener la tradición?


Los Mosuo: Libertad sexual | Raul Espert

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